jueves, 8 de diciembre de 2016

YOURE MERINO [19.719]



Youre Merino 

(Banes, Holguín, Cuba 1975) Poeta. Obtuvo el Premio de la Ciudad de Holguín (poesía) 2016 por su libro PLAYBACK Los podios ofrecidos.

Ha  publicado Olvidados maitines del joven monje (poesía, plaquette, A.H.S, 1994) y los poemarios  Anti-pop (Ediciones Holguín, 2006), Babelia (Ediciones La Luz, 2012), Flemas  (Chuleta de Cerdo Editorial, Guatemala, 2013) y Chileno (Letra Abierta, 2016).




De ANTI-POP (2006)

TEST

En un ciútico tropel indagatorio
urge ensimismarse tras el dato impreciso
de los catárticos burdeles de Camelot,
los glúteos chamuscados de Juana de Arco,
la puesta de sol en Trípoli,
los noviecillos de Oscarito Wilde,
el barbero de Bismarck,
las groupies favoritas del King Lizard,
los manicures de Betty Bathory,
la cadena de funerarias de José de Arimatea,
el ombligo y las bragas de María Tudor,
la pipa mississipica de Langhorne Clemens,
los p-2´s de Gandhi,
las madres de los kamikases de Pearl Harbour,
los travestis en Groenlandia,
el sobaco y los perfumes de Inés de Castro,
las discotecas en el Pamir,
los porros de Bobby Marley,
el leopardo-mascota de Asurbanipal,
los versos blancos del doctor Zen,
las medias y el grosor de las piernas
de Mina Murray
aferradas en mi espalda caliente.



COLGADO DEL TECHO

Colgado del techo
se balancea el viejo poema.
El poeta
es sólo un cuerpo estrujado
lleno de tinta, borrones
y alguna que otra lágrima.



De BABELIA (2012)


morelliana

Transcurridos siete días y siete vueltas en derredor de la ciudadela, como en un tour: Louis Armstrong, Dizzy Guillespie, Miles Davis, Bix Beiderbecke, King Olivier, Clifford Brown y Chet Baker… así consta en la historia, glíglica Maga; pero pudieron ser: Charlie Shavers, Freddie Hubbard o Maynard Ferguson… los que echaron abajo las pomposas murallas de Jericó o l´Arc de Tríomphe, Porte St-Denis, Palais de Chaillot (época París merengue) para no mencionar los arrabales del Buenos Aires vesperal con chinchulines y vino criollo.

                                                                         (-156)



the last action hero

Por desgarro de una desangelada camisa de periodista, se deja ver la marvélica divisa pentagonal en los pectorales.

Vindicativo y sonriente, sin medrar el costo físico y emocional de sus combates de celuloide, este hombre, que no es invención de Stan Lee o Richard Donner echa a volar con su espina dorsal de kriptonita.

Me encuentro frente a un objeto cultural que no es inofensivo. Apuesto por abolirlo si rezuma la impotencia del hombre moderno, el poder que custodia la propiedad privada del universo… pero difiero de la guerrilla semiótica porque lo que pretendo emplazar es al superhombre con respiración artificial, clínicamente inmóvil en su poltrona de ruedas. No hago una apología de sus hazañas en ese estado pues contraviene la voluntad de todo héroe de dejar sus proezas en el anonimato.

No niego que me agrada Superman cuando se desviste y queda como Christopher Reeve a los cincuenta, ya por los cielos.



De FLEMAS (2013)


conforme que marcel marceau no es milli vanilli

con error creemos que el poema significa por 
inducción.

(con eRRor crEEmos que el poema significa por 
induCCión).

con el consentimiento del poeta, ser poema pretende.

con los frecuentes estados de súplica del poema
y   los   dicterios   del   poeta;
su preceptiva         poética.

con una unidad versal en el vasto espacio del poema
su imposible sonido         solo apresamos,
su extravagante disposición  tipo-gráfica
su imposible sonido
su aspiración de poesía,                     el poema

con el con-sentimiento del poeta, ser poema pretende.



tramo de ratas

No trasegar como una rata eutrapélica
donde se posa la mano y la mente del poeta.

Hay tanta poesía envenenada, oleaginosa…

Quedar en el puro pellejo,
musicarlo
y ser el chauffeur de ese ruido
que puede tener otro valor opcional.

Reptan en aquelarre
la palabra bulímica que
todavía no ha tocado tierra
como bolo fecal.




De CHILENO (2016)


ejercicios ambulatorios

Mi fantasma pasea por Ahumada, deambula por un oasis peatonal para chilenos…

Cuando la tarde busca la noche de los sábados, hago el drenaje de mi angustia. Desprovisto del más mínimo signo de perentoriedad, defino los tramos para el tránsito de la gente por este camino de Santiago.

Observo al detalle el contraste de las personas con mi  perímetro, descongestionándose. Las ausculto, a la caza de sensaciones satélites para ensanchar el terreno de mi actividad reflexiva.

Unos toleran mi examen y otros logran sortearlo. Aún en la apreciación de lo abstracto me seducen las ideas de lo general… y en su  andadura por Ahumada, boulevard de febriles pelotones, la afluencia parece tener algo por consagrar.

Yo siento que hay una pérdida de patrón.

Todo es actividad sobre el abismo artesonado con la parafina del poema.

De extremo a extremo me quedo sin epígonos en mi trabajo de poda.



vuelos de la muerte

No concibe una madre a su hijo lanzado por el cielo.
Entiéndase, lanzado por el aire
sin que nada pueda moderar su caída.

Sobre la cavidad de un volcán, sobre un lago, el mar,
una cordillera…

Las palabras son leves, las estrellas son leves.
Los cuerpos, como un bodoque
(perpendiculares)
no.

¿Habían entregado el espíritu antes del descenso?

Con estos cuerpos moteamos el mar y el desierto,
con este excedente de la vida, centrifugados,
teñimos las dunas,
desgranamos un cardúmen…

Aventados quizás con un culatazo y un esputo
al mar que nunca estuvo tan Pacífico.

Imposible mirar una ola y no imaginarla perforada 
por un cuerpo joven, ya trunco, mortaja en una glauca
fosa que se encrespa.

Todos con la muerte que no sabe de hacinamientos.
Jóvenes,
pedacitos de Chile.



De PLAYBACK Los podios ofrecidos



Prólogo

No cantaban, el par de modelos, ni una sola nota del álbum.

La canción que los convierte en estrellas, recompone su licencia de consumo cuando pisaron por vez primera, el lobby del estudio de contrato.

El pase mágico de un video como cimiento del Euro-dance era la próxima escaramuza.

El video para la canción que provoca un entusiasmo que emula con la estulticia. Un video que esconde a los intérpretes reales de una canción certificada como platino, con premios por su impacto visual, ajenos a su arreglo melódico. Era impensable su disfrute de otro modo.

Y ahora parece que todo es mentira y cabello trenzado. Mentira el test de los conciertos, el todo con su nada, el triunfo sobre los podios ofrecidos, plataforma que erosiona  y la verdad es que no era para tanto…

Con los años se borra el vestigio de fotocopia musical, de estafa mercadológica, escándalo de facultativos, de premio que se revoca…

El tiempo, omnímoda figura que solventa el empaque y contenido de aquel álbum, donde los modelos que hacían de cantantes, ni una nota cantaban.

Tomar distancia del sentido verdadero de la música se compensa con una actitud inadecuada que trivialice su estructura artístico-formal.

Se hunde la música  en el agua silenciosa de los labios… se relega a los tramos albañales de la danza.

El pop es r-í-t-m-i-c-o y corporal, aséptico y utilitario. Da de beber a los ojos lo que el labio no bebe. La urdimbre del lip sync  como  argumento.

Dispensamos como play-boys, tostados a lo Hollywood, al binomio de pelo trenzado porque esto le viene mejor a la música que hace lugar para lo espurio. 

El ojo va bebiéndose el agua silenciosa de los labios en movimiento. Su sincronía.



¿Dónde el playback de lo reunido, estéticamente tolerado como literatura, ya no como poesía?

En una colmena de signos y sonidos, de formas solemnes  y coincidencias  ¿Qué  parte simula la rotación magnética de los ecos?

Sé cómo funcionan las maneras definitivas de todo lo que da pérdidas.

Ecos del vértigo de los dobles, en un retablo donde se aprende a  saltar y a caer como un impostor, que los hay también en la literatura.

Haga el intento de comprender esta verdad: acepte a las primeras lecturas y un buen cúmulo de poemas como números de playback.

Señale al que no puede: levantar cabeza… Salga y no apueste por asuntos que lo vinculen a un salario mínimo.

                                                                           Acepte  que  tampoco 
                                                                           es  POETA  aunque  lo 
                                                                           intente  por  un  buen 
                                                                           tiempo   con     avidez.






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AGUSTÍN B. SEQUEROS [19.718]


Agustín B. Sequeros

Agustín B. Sequeros (Salamanca, 1945) es Licenciado en Letras. Dio clase de lengua y cultura española durante siete años en el antiguo Departamento de Estudios de Literatura y Lengua de España y Latinoamérica de la Universidad de Utrecht. También fue profesor de literatura española en los estudios de MO-B, en Utrecht. Desde 1984 hasta 2006 ha sido profesor de español en los estudios de Traductor e Intérprete de Maastricht. Es autor del libro Traducción Guiada, Curso de práctica de la traducción y perfeccionamiento del español (Wolters-Noordhoff, Groningen, 1990). Ahora vive en Salamanca, España.




POÉTICA

Alas, no.
Colibríes u otros pájaros
que besan corazones aterrados
o moran en labios, tampoco.

Palomas, menos aún:
ni en manos, ojos
u  otras partes del cuerpo,
a punto de huir o herirse.

Luna, depende.
Luna llena, menguante,
creciente y nueva, sí.
Otras no.

Tañer de rosaledas,
no y no.

Ascenso al Pabellón de los Budas Fragantes,
ni en mayúsculas ni en minúsculas.

Música de tu rostro, probablemente no.

Tierra, sangre, tensión, semen,
sí.

Vulva henchida,
también.

Piedra, sí.
                              
Olor a mosto
fermentando
y masa de pan caliente,
sí, sin más.

Amor a secas
o a punto de sublevarse,
huesos, médulas y dolor, sí.

Contra el viento y la marea del destino, sí

Sonidos, a discreción.

Colores, todos
(negro y rojo con prioridad)

(Manifiesto contra el Neo-Modernismo en la poesía, 2014-2015)


POEMA DE AMOR

Estoy dispuesto a estar contigo
sin sexo.
Estoy dispuesto a quererte ilimitadamente
sin sexo.
Estoy dispuesto a estar a tu disposición
sin sexo.

Sin querer poseerte.
Sin querer que nadie me posea.
En permanente fiebre.

(Marzo, 2015)


Instrucciones para vivir con sobresaltos

Rumor de grumos
desechadlo
botas con verdín
dejadlas
palomas de ciudad
estranguladlas
viento de ninguna parte
acunadlo
escarcha 
holladla
cuerdas
desafinadlas
ternes miradas 
evitadlas
aviesos patriarrepuestos
vomitadlos
ritmos
pensadlos 
seda
violentadla
soplamerodeadores
apartadlos
redentores
expulsadlos

(febrero 2015)



ALTERCADO

"Wil je me verlaten, poëzie?" 
(Remco Campert, 
De Stad, 2014)

 Para Armando Corveille Guerra 


¿Me vas a dejar 
aquí tirado, poesía,
a esta hora impropia de la tarde?

Me das la espalda
como a un amante desechado, 
sin volver la vista atrás.

Caerás de bruces
en la gola untuosa de algún bardo.

Te dejarás seducir
por el hocico baboso
de poetas pedantes.

Irás a adorar en aquelarre
a algún infame flatulento
en comandita con machorros
y aleladas beatas
de la nueva era.

Vete.

Seguiré solo, 
en la búsqueda
del festín de la palabra.

 (Marzo, 2015)



MENDIGO TU IMAGEN

Cuando el deseo se suspende en la distancia,
mendigo tu imagen.

Cuando los gestos no afirman ni niegan nada,
mendigo tu imagen.

Cuando arrecia la melancolía en la tarde,
mendigo tu imagen.

Cuando la luz se confina en el recelo,
mendigo tu imagen.

Cuando se derrumba la madrugada,
mendigo tu imagen.

Cuando el rechazo del tiempo se impone a la esperanza,
mendigo tu imagen.

Cuando tu voz no me alcanza,
mendigo tu imagen.

Cuando los garfios de la tristeza aprietan su cerco,
mendigo tu imagen.

Tu imagen negada.

(noviembre 2015)



ESPERANZA

¿Por qué no decir tu nombre?

No sueña la algarabía de la voz lo que más persigue
Ni la intención traza recta su línea 

Solo hay un eco en la altura que rescata 
Y dirime la certeza inquieta 

Esperanza

Tú sabes de espacios
Conoces el cobre verde
El  ozono que acompaña a la tormenta
El regazo de la misericordia 
El barro del dolor

Esperanza

Piedra desamparada en descampado
Llamada de la llanura 

Aparta la trompeta de las mentiras
Apártame de la palabra inerte
Dame la mano

Más allá del alivio
Por encima de la sombra
Acógeme 

(Agosto, 2015)



PREGUNTA

En la pereza de la luna llena
tu nariz, boca y semblante
desaparecen, mi amor.

¿No ves que el tiempo no es,
que sólo espacio cobija,
que las escamas se alteran 
en la flor de nuestra piel,
que la palabra se pierde
en la pura  transgresión
de la palabra a palabra,
que el verbo no se hizo carne,
que los labios ni se rozan
que no hay maldita ceniza
de una maldita costumbre,
que los pies sueltan amarras
por más que los mortifiquen,
que las huellas
siempre hollan 
en un trazo siempre igual,
que todo se visa y divisa
en mera especulación,
que todo se pierde y pierde,
que la herida ya ni cierra,
que la semilla ha quedado
en una mera premisa?

¿No lo ves?

(julio 2015)



LA HORA VIOLETA

Desciende 
la hora violeta.

Los perros de la tarde
van a dejar de ladrar.

Dame tu mano
y tu sien,
ladera-morada
de la misericordia.

Pene, corvas y pies
recógelos con cuidado.

¿Y el horizonte?

Horadado:
sólo quedan rescoldos,
sólo queda lo que ha dado en llamarse dolor.

(julio, 2015)


NO ES SATURNO QUIEN DEVORA 
A SUS HIJOS

Make me a mask and a wall to shut from your spies 
[Hazme una máscara y un muro para aislarme de tus espías], 
Dylan Thomas

No es Saturno quien devora  a sus hijos,
sino la culebra de la soledad.

La palabra que a palabra
entrampa.
Carne que descarna a carne.
Vida contada.
Hueco meramente
sustentado en oquedad.

Palabra impuesta,
palabra ira,
palabra miedo.

No es el tiempo el que quebranta los huesos.
No es el río quien importuna al mar.

Es en la zona
de las ballenas muertas
del desamparo inerme,
es en el bosque de la alimaña pura,
en el brío cruel de la mirada aviesa,
donde la vida se quiebra.

Noche tras noche,
huella tras huella.

Soledad que se impone a la ternura
en el valle, en el fango, en el mar.

(Junio, 2015)






-

MAG MÁRQUEZ [19.717]


Mag Márquez

Nacido en 1970 en Oliva de la Frontera (Badajoz), reside en l´Hospitalet desde 1974. Licenciado en Derecho por la Universidad de Barcelona. Ha participado en radio y televisión, dirigiendo y presentando en los noventa el programa de radio local en l’Hospitalet, la Colmena, e interviniendo en programas de tv de la productora Gestmusic y en la serie de la Xarxa de Televisions Locals, Baret Voltaire. Ha intervenido como monologuista,  cuenta-cuentos y risoterapeuta en  diversos espacios culturales y salas de l’Hospitalet, y otras localidades de Barcelona. Ha organizado y  participado en  recitales de poesía en plazas,  salas,  y centros culturales de l’Hospitalet, Barcelona, Madrid, Santiago de Compostela y otras ciudades españolas,  individualmente y como miembro del grupo poético, Xarxa de Poèsia Urbana de Barcelona, de la que es miembro, así como en la Semana de  Poesía de Barcelona y el Festival de Polipoesía de Barcelona, entre otros. En 2.010 y 2.011 ha presentado los espectáculos Perfomántico-poéticos,  Antropofagia Poética I y Antropofagia Poética 2, que toman el  nombre de sus dos poemarios . Algunos de sus poemas han sido publicados en la revista literaria de la Universidad del País Vasco Iguazu y en la antología de Poetas del 15 M.


Ni-nis

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Dice la tele que son chicos malos,
poco menos que vampiros o marcianos.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Lo dice la tele, lo dice la radio,
los políticos y catedráticos.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Ni estudian para estar ocupados,
Ni trabajan para estar empleados.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

No son jóvenes de provecho,
no disponen de su propio techo.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Son una generación perdida,
tras los jasp y la movida.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Viven con los papis de su pasta,
que en botellones y en porros se gastan.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Ay, pobrecitos, dicen los medios,
qué será de ellos cuando falten sus viejos.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Ni-ni no es el hijo del politiquito
porque es de lo más pijito,

ni-ni no es el hijo del banquero
que sin trabajar le sobra dinero,

ni-ni tampoco es el hijo del rey
que cobra paga gracias a la ley.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Hay una cosa que no se ha explicado
hay menos ni-nis que ni-sis camuflados.

Ni-sis, ni-sis,
Ni-sis, ni-sis.

Ni si estudias encontrarás trabajo,
ni si trabajas recibirás un digno salario,
ni si les votas cumplirán su programa,
ni si te esfuerzas vivirás bien mañana.

Ni-sis, ni-sis,
ni-sis, ni-sis.

Dicen los políticos estar preocupados
y por las noches quedarse desvelados.
Quieren convertirlos en emprendedores
de esos que defraudan y regalan comisiones.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Vaya con las copulativas
que no copulan y dan mucha grima,
dos negaciones reiterativas,
con soniquete de sentencia de por vida.

Ni-ni, ni-ni,
ni-ni, ni-ni.

Cacofonía de gran inventiva
ya estoy cansado de tanta retahíla.

Sí-sí, sí-sí,
sí-si, sí-sí.

A mí sí que mi importan
y por eso lo canto,
tanto Gili-caradura ninguneando.

Sí-sí, sí-sí,
sí-si, sí-sí.

Dicen en la tele que son chicos malos,
dicen en la tele que son chicos malos…


CONTRARREFORMA

Veo , veo,
-¿Qué ves?
otra reforma educativa ,
-¿y de qué tipo es?
empieza por la A:
de Animal, de Animal, de Animal

Con la A de Amputación,
mutilan la educación,
barraquismo y masificación,
menos recursos, peor formación.

Veo, veo,
-¿qué ves?
Otra ley educativa,
- ¿y de qué va esta vez?
Empieza por la E
de Exclusión, de Exclusión, de Exclusión.

Con la E de Exclusión
se cargan la participación
y el poder de decisión
del consejo escolar, del AMPA,
del claustro y del profesor.

Leo, leo,
(-¿cómo que lees
y no ves la televisión?)
¿qué lees?
El contenido de esta nueva ley
empieza por la I
de Involución, de Involución, de Involución.

Con la I de Involución imponen lengua y religión,
la FP al servicio del patrón
y el sector privado en la gestión.

Veo, veo
-¿qué ves?
Un decretito
-¿y qué clase de decretito es?
Empieza por la O
de Ofuscación, de Ofuscación, de Ofuscación.

Con la O de Ofuscación
ya no habrá del personal
justa selección
y será a criterio del director
quién trabaja y quién no.

¡Ay qué horror, ay qué horror, ay qué horror!

Leo, leo
-¿Qué lees?
Una última cosita
y qué cosita es,
empieza por la U
de Usurpación, de Usurpación, de Usurpación.

Con la U de usurpación,
nos han usurpado sin compasión
Autonomía, participación,
Calidad y autogestión,

-Y entonces, ¿La Educación?
Se abortó,
Se abortó,
Se abortó

En: Enciende la chispa de la poesía. Segunda Antología Bio-lenta. 



SOMOS CONCIENCIA

Se han armado con enormes tijeras,
Con gigantescas hachas,
Con afilados cuchillos,
Para cortar y recortar
Cortar y recortar,
Para cortar y recortarnos la vida,
Como figuritas de papel,

Nos ha recortado
La vista para que no veamos
La luz que se esconde más allá de las pantallas
Y los carteles publicitarios
Nos han recortaido
Los oidos, y nos han hecho sordos,
Frente al gemido de la tierra
Que estamos matando
Y al llanto de las mujeres, de los niños y de los hombres
Que sangran su miseria

Han cortado y recortado la verdad,
Y le han sesgado las piernas
Hasta convertirla en mentiras de patas cortas
Han recortado nuestros pasos
Levantando muros de intolerancia
Con bloques de prohibiciones,
Prohibiciones sobre prohibiciones,
Vertederos de prohibiciones podridas y hediondas,
No fumes, no bebas, no jodas,
No fumes, no bebas, no jodas,
Y siempre jodiéndonos

Cortan y recortan con tijeras llenas
De la errumbre que nace de su codicia y su bilis,
Cortan y recortan la memoria,
Para dejarla calva de recuerdos,
Para que confundamos la diestra con la siniestra,
La legalidad, con la justicia,
La manipulación con el orden,
Y olvidemos de dónde venimos,
A dónde vamos,
Y hasta la madre que nos parió
Cortan y recortan
Manos, piernas, cabezas
Y hasta familias enteras en nombre de su orden ,
Y de su paz, y en nombre de su paz
Siguen haciéndonos la guerra
Cortan y recortan
Las vacas, las ubres y su leche
Y nos dan leche cortada, mala leche
Para que se nos agríen las entrañas
Cortan y recortan
El pienso de la carne mansa,
Y así amansan y amansan billetes de paja
Que sólo les sirven para quemar sus ansias
Cortan y recortan los caminos
Y nos conducen ciegos por un tunel oscuro
Que como empieza se acaba,
Cortan y recortan la sonrisa del niño,
Para que crezcan con bocas de buzón,
Siempre abiertas y lineales,
capaces de tragar y tragar toda su mierda,
Y convertirse con los años en un mero objeto
Frio y estático.

Quieren cortarnos, y recortarnos
Cortarnos y recortarnos,
Nos quieren granitos minúsculos en un océano de arena,
Para debilitarnos, para confundirnos,
Para que perdamos la conciencia
De que no somos arena
Somos montaña,
Somos volcán que ruge y que arde,
Capaz de engullir a los que nos cortan y recortan
Y convertirlos en ceniza
Somos marea
Capaz de arrastrarlos y arrojarlos contra las piedras
Somos tormenta
Somos conciencia
Somos tormenta
Somos conciencia
Somos conciencia
Somos conciencia,
Capaz de hacer temblar la tierra


En: Poetas del 15-M




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